У меня есть киндл и шесть свежекупленных книг.
Будь моя воля, я бы занялась изданием исчезающих авторов.

Нобелевская премия. 1938 год.
Единственный экземпляр "чужих краев" авторства лауреата того года в главной библиотеке страны утилизирован.
Они же исчезнут. Они же более редки, чем самые краснокнижные звери: про них даже никто не знает.
Кто мне, никуда ( Read more... )

Все стали до ужаса ранимые: шаг в сторону - и уже обида. Или это я теряю чувство меры, а воспитание окончательно проиграло войну с чувством юмора?

В прошлом году я увидела на Патрике человека. Ничем особым из среды среднестатистических "кельтов" он не выделялся. Не очень высокий, с длиннющими волосами, в меру бородат. Он танцевал с кем-то одним, с кем-то другим, потом какое-то соло... так сложилось, что мы с Т. были не очень далеко - вот и увидела.
Но чем-то он меня задел. И я целый год искала ( Read more... )

Болят руки. Болят после чужой, трепещущей плоти, кожи, под которой - сжатые кусочки нервов. Я нажимаю пальцами, нащупываю эти кусочки вслепую, я слышу учащенное дыхание, сдавленный крик, едва заметное трепетание ресниц. Я вбираю эту сжавшуюся в комки боль, делаю ее своей. Еще хорошо, что не напрямую, хорошо, что есть свитер. Иначе наверное пальцы ( Read more... )